BORIS VIAN

NO QUISIERA MORIR

No quisiera morir
Sin haber conocido
Los perros negros de Méjico
Que duermen sin soñar
Los monos de culo pelado
Devoradores de trópicos
Las arañas de plata
En el nido trufado de burbujas
No quisiera morir
Sin saber que la luna
Con su falso aire de moneda
Tiene un lado puntiagudo
Si el sol está frío
Si las cuatro estaciones
No son en realidad más que cuatro
Sin haber intentado
Llevar un vestido
En los grandes bulevares
Sin haber mirado
En una alcantarilla
Sin haber puesto el sexo
En rincones extraños
No quisiera acabar
Sin conocer la lepra
O las siete enfermedades
Que se atrapan allí
El bueno como el malo
No me darían pena
Si si yo supiera
Que lo iba a estrenar
Y está también
Todo lo que conozco
Todo lo que aprecio
Que sé que me gusta
El fondo verde del mar
Donde danzan las briznas de algas
En la arena ondulada
La hierba tostada de junio
La tierra que se agrieta
El olor de las coníferas
Y los besos de la
Que si tal que si cual
La bella que ahí está
Mi Osezno, Úrsula
No quisiera morir
Antes de haber gastado
Su boca con mi boca
Su cuerpo con mis manos
El resto con mis ojos
Ya no digo más es mejor
No ser irreverente
No quisiera morir
Sin que hayan inventado
Las rosas eternas
La jornada de dos horas
El mar en la montaña
La montaña en el mar
El fin del dolor
Los diarios en color
La alegría de los niños
Y tantas cosas más
Que duermen en los cráneos
De geniales ingenieros
De jardineros joviales
De inquietos socialistas
De urbanos urbanistas
Y de pensativos pensadores
Tantas cosas que ver
Que ver y oír
Tanto tiempo esperando
Buscando en la oscuridad

Y yo veo el final
Que bulle y que se acerca
Con su cara horrorosa
Y que me abre sus brazos
De rana patituerta

No quisiera morir
No señor no señora
Antes de haber palpado
El sabor que es más fuerte
No quisiera morir
Antes de haber probado
El sabor de la muerte...

LÍBERO

LÍBERO

Sale con el balón controlado y visualiza la jugada: lleva el campo de batalla en su cabeza con la posición de los soldados. Lanza las líneas hacia arriba y renuncia al rugido de la gloria. Lo difícil es ser como el agua que hace discreta su trabajo, cuando en la soledad de la ducha empapa a conciencia su cuerpo y en la grada aún corean el nombre del que hizo el gol de la victoria.

Cromos (Ed.Denes, 2007)

A LOS PARENTESIS -FERNANDO GARCIN

Aquí dejo el nuevo vídeo del poeta (escritor, cantante y no precisamente mudo) Fernando Garcín. El tema lo podéis encontrar en su disco-libro antológico Tiempo y detalles (1996-2006). El vídeo está realizado por Ina Guillén. Podría hablaros horas de Fernando, contaros anécdotas, sueños compartidos y silencios, a lo largo de años de una amistad que perdura a pesar de las idas y venidas del tiempo, pero creo que a todos los que leen esto lo que les importa es su obra. Para ello podéis pinchar en su blog La segunda lluvia, cuyo link tenéis al margen, o en http://www.myspace.com/fernandogarcin. Precioso vídeo. Que lo disfrutéis

A LOS PARENTESIS

BUFALO

BUFALO

Me duelen las cicatrices cuando llega el mal tiempo. Las marcas que dejaron en mi cuerpo las flechas de los apaches. Y ni el aroma de las mujeres que amé en el salvaje Oeste o mis historias sobre cacerías de búfalos en la pradera, apagan el dolor que se aviva en mi piel con la tormenta. Dicen que el tiempo todo lo cura y que el agua acaba arrastrando el lodo, pero la huella del barro me recuerda que nada fue igual después cada lluvia.

Cromos (Ed.Denes) 2008

UNA FOTO DE BRATISLAVA

Bratislava(2008)

Suena la radio. Escuchas a los Waterboys. Conduces tu automóvil por una gran avenida. Ellos cantan a la cara oculta de la luna. Tú te preguntas con qué clase de pértiga saltarías el oscuro horizonte de la era post-industrial, y te juras que hoy harás el equipaje. Los ruidos de la calle se te clavan como aguijones precisos en el cuello y quisieras saber dónde se encuentra aquella amiga valiente de la infancia, que te convenció de que los mordiscos mortales de Bela Lugosi sólo existían en el cine. Los Waterboys dejan paso a una serie de mensajes publicitarios, y los rayos del mediodía, como gotas de realidad sobre la luna del coche, te obligan a devolver tu pensamiento a la calzada. A las flechas pintadas de amarillo en el asfalto. A la voz de mujer que en la radio recomienda Margaret Astor para las sonrisas siempre frescas. En un segundo, te das cuenta de que ha terminado la huida y ni siquiera has comenzado. Conduciendo por la avenida, comprendes que soñar es un gato que juega en la basura con una botella de plástico desechable.

de La ciudad si mar (1988)

MASACRE

Ana Pérez Cañamares, poeta y narradora madrileña, ha tenido la gentileza de colgar en su blog El alma disponible, el cuento breve titulado Masacre, perteneciente a mi libro Feos. Aquí os dejo el enlace por si lo queréis leer, y para que de paso echéis una ojeada al blog de Ana, donde podréis descubrir, además de textos ajenos, alguno de ella, siempre bello y sugerente.

http://elalmadisponible.blogspot.com/

SOLDADOS

SOLDADOS

Un amigo me regaló un casco inglés de la segunda guerra mundial que compró muy deteriorado y restauró para mí. Cuando alguien viene a casa y al verlo en mi escritorio pregunta, sé que espera que le hable de la guerra, que nombre trincheras y batallas, el horror o las hazañas del soldado cuya cabeza ocupó su hueco. En cambio, yo le cuento del amigo y de su empeño por limpiarlo de óxido, por borrar las impurezas del tiempo y aplicar con precisión la pintura. Yo le describo a la mujer que, más allá, sigue cómplice sus maniobras, y a sus hijas que juegan a pillar alrededor de la mesa de trabajo, ignorando que hasta su alboroto es parte del íntimo hilo de Ariadna que une ese antiguo casco a la madeja de mi memoria, y lo convierte en un objeto distinto al que el visitante mira. “¿Y en el frente?”, insisten todos. “¿A quién perteneció en la guerra?”. Como si ellos no supieran que nunca estuve en el campo de batalla.

De El sitio justo (2008)