lunes, 18 de agosto de 2008

WISLAWA SZYMBORSKA


Wislawa Szymborska, escritora polaca nacida en 1923, fue Premio Nobel de literatura en 1996. Muy pocos lo saben. Sin embargo, estamos ante una de las más grandes poetas que ha dado la Historia. No habrá publicado más de una docena de libros, todos ellos repletos de poemas de fácil lectura con una aparente sencillez en las formas, que en cambio nos adentran sin que nos demos cuenta en profundas reflexiones y mensajes. A todo ello contribuye su fina ironía y una falsa ingenuidad en los planteamientos. Muchas cosas de las que nos cuenta, en otras manos y otras plumas serían un verdadero tostón, un ladrillo que abundaría en el tópico de que la poesía en muchas casos es aburrida y de difícil deglución. No es el caso. Szymborska es de esas personas que ven más allá, de esos invitados que se situan a cierta distancia, aunque estén en el centro de la fiesta. Os recomiendo su antologia "Paisaje con grano de arena", publicado por Círculo de lectores. Sus últimos libros en castellano, como "Instante"(2005), son publicados en España por la editorial Igitur, y los podéis conseguir en cualquier librería

DEL MONTÓN

Soy la que soy,
casualidad inconcebible
como todas las casualidades.
Otros antepasados
podrían haber sido los míos
y yo habría abandonado
otro nido,
o me habría arrastrado cubierta de escamas
de debajo de algún árbol.
En el vestuario de la naturaleza
hay muchos trajes.
Traje de araña, de gaviota, de ratón de monte.
Cada uno, como hecho a medida,
se lleva dócilmente
hasta que se hace tiras.
Yo tampoco he elegido,
pero no me quejo.
Pude haber sido alguien
mucho menos personal.
Parte de un banco de peces, de un hormiguero, de un enjambre,
partícula del paisaje sacudido por el viento.
Alguien mucho menos feliz
criado para un abrigo de pieles
o para una mesa navideña,
algo que se mueve bajo un cristal de microscopio.
Árbol clavado en la tierra,
al que se aproxima un incendio.
Hierba arrollada
por el correr de incomprensibles sucesos.
Un tipo de mala estrella
que para algunos brilla.
¿Y si despertara miedo en la gente,
o solo asco,
o sólo compasión?
¿Y si hubiera nacido no en la tribu debida
y se cerraran ante mí los caminos?
El destino hasta ahora ,
ha sido benévolo conmigo.
Pudo no haberme sido dado
recordar buenos momentos.
Se me pudo haber privado
de la tendencia a comparar.
Pude haber sido yo misma, pero sin que me sorprendiera,
lo que habría significado
ser alguien totalmente diferente.

martes, 12 de agosto de 2008

EL ANIMAL MAS BELLO DEL MUNDO (BLUE EYES)

Sirva este pequeño vídeo como homenaje al viejo Paul, que atraviesa malos momentos, y a mi mujer, Mª Angeles, que siempre estuvo enamorada de él. Yo sólo fui su segunda opción.


jueves, 7 de agosto de 2008

DE VIAJES


EL VIAJE


Me siento a la mesa
y miro la sonrisa de mi amigo.

Sé que existe por mí,
porque me encuentro con él,
y que si yo no estuviera a su lado
en este instante sería otro gesto,
otra expresión que nunca sabría,
a lo peor de miedo o de sorpresa,
de seriedad o indiferencia,
quién sabe si una sonrisa distinta
a ésa que se dibuja en su boca
y con la que me reconforto
como en otro tiempo mirando nubes.

Y no envidio a las ocas que vuelan
al cálido sur en invierno
y siempre regresan cuando el frío
llega a donde hoy es verano;
y no recuerdo el barro de mis botas
ni las facturas de mis bolsillos;
y no maldigo las horas perdidas
en taxis y autobuses urbanos
que me impidieron llegar a tiempo
al humo de las sobremesas.

Simplemente guardo silencio
y contemplo la curva de sus labios:
esa línea, inadvertida para el resto
pero indispensable para mí,
que, a modo de baliza roja en el aire
o de cartel que me nombrara,
señala cual es mi sitio,
me hace sentir necesario.

Y mientras él habla de puentes
y de arrojar piedras al agua,
y de los lunares ocultos
de una mujer a la que ha amado,
pienso en las ocas salvajes que ahora
volarán sobre nosotros,
buscando su lugar en el mundo
-más en el calor que en la tierra-,
sin sospechar que si cayesen
abatidas en el viaje
morirían con la paz que cualquiera
desearía para su muerte
.

viernes, 1 de agosto de 2008

LUCIO BATTISTI

Debe ser el calor, pero últimamente vienen a mí canciones que ni siquiera sabía que estaban en mi mente. Es el caso de "De nuevo tú" ("Ancora tú" en italiano), una vieja canción que sonaba en la radio a finales de los setenta y que odiaba, quizá debido a la saturación de pastosa música italiana que teníamos en la época. Una canción que, curiosamente, con los años y la madurez comencé a escuchar de otra manera. Encantadora, deliciosa, con un toque "naif" dificil de superar y donde quizá reside su encanto. Pertenece a Lucio Battisti, un cantante italiano tristemente desaparecido que también, como sus canciones, ha sido reivindicado a lo largo del tiempo por numerosos músicos, hasta llegar a ser un icono en Italia y fuera de ella. Es verano. Viva el revival.