MUNDOS PARALELOS
Subimos a la azotea y me abrazas, haciéndome ver lo claro que está el día. Dices que sopla un viento de África y que los muros de cal resplandecen, que la nitidez del aire, entre aquellos edificios, nos permite ver el faro. Mientras tanto, yo me fijo en una camisa que el poniente sacude en un alambre y pienso que, aunque recién lavada, olerá a su propietario. Y lo imagino vistiendo la prenda en una boda y el día que lo despiden del trabajo, y lo veo en el funeral de un ser querido, enjugándose las lágrimas con el puño. Hasta puedo inventar a la amante con la que ha pasado la noche y que utilizó la camisa de improvisado pijama. “No sabes disfrutar del momento”, me reprochas al ver que no presto atención a tu faro. Y sé que tienes razón en lo que dices. Y que, sin embargo, te equivocas.
La vida secreta, 2010 (Inédito)
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