VERDE

VERDE

El hombre del pueblo describió las hojas como de color verde laguna. Al evocarlas en su novela, el escritor las definió “verde esmeralda”. Cuando se hizo la película basada en aquella historia, el director pidió que los actores que aparecían bajo el árbol vistiesen ropa que combinara con el verde Hawai de las hojas. Los trabajadores que de madrugada recogieron los decorados, malhumorados y somnolientos, las veían verde oscuro. Ya nadie se acuerda de aquello, pero el árbol permanece en su sitio. Ha visto engrosar la corteza y creció algunos centímetros. Aferrado sin mérito al suelo, recibe agradecido la lluvia, se balancea con la ventisca y da sombra a quien se le acerca. No sabe que inspiró un libro o que ha aparecido en el cine. De ser un hombre diríamos que es de esa clase de sabios que ignoran los adjetivos que nombran cada verde que posee.

ALGUNOS CORAZONES SOLITARIOS (4)

MOONFLEET

Sin saber demasiado por qué, a pesar de que todo estaba terminado, descorcharon una botella de bourbon para brindar por los tiempos que vendrían y bailaron desnudos sobre la cama, hundiendo sus pies en los muelles, como dos barcos bajo la niebla que se fueran al fondo lentamente, manteniendo por encima del agua la belleza de su insignia.

EN PORTUGUÉS

A veces la red te da sorpresas agradables. Navegando por páginas web y blogs, he descubierto un poema nuevo mío, traducido al portugués. Como sabéis, mi último libro El sitio justo está publicado en portugués y castellano, por lo que hace muy poco la revista del Algarbe "Sulscrito" me pidió unos poemas para su segundo número. Le envié tres del nuevo libro que estoy escribiendo, que aparecieron publicados en castellano. Pues bien, ahora uno de estos poemas -Barrios baixos-, aparece traducido por gentileza de Henrique Fialho, al que no tengo el gusto de conocer, en un blog llamado Insónia, del cual os dejo el enlace por si queréis echarle una mirada. Lo fácil sería que yo os pusiera la traducción del poema al castellano aquí, pero no lo voy a hacer. Jugad a traducirlo. Se entiende bien.

antologiadoesquecimento.blogspot.com/

CESARE PAVESE

Este año se cumplen cien años del nacimiento de Cesare Pavese. Nació en Santo Stefano Belbo en 1908. Tradujo al italiano a escritores norteamericanos lo que influyó en sus poemas altamente narrativos . Fue un luchador antifascista, militante del partido comunista italiano que, agobiado y deprimido, se suicidó en agosto de 1950 tomando dieciséis tubos de somníferos. Sé que quizá esto suene algo extraño, pero cuando lo leí con veinte años me atrajeron enormemente sus poemas- relatos, que me recordaban mucho, no tanto por lo que contaban sino por las imágenes que se crea en ellos, a la literatura negra americana. Maravilloso su largo poema Los mares del Sur. Aquí uno de los poemas que se me quedó grabado. Sirva de homenaje .

DOS CIGARRILLOS

Cada noche es una liberación. Se ven los reflejos
del asfalto sobre los paseos que se abren lúcidos al viento.
Cada tipo que pasa tiene un rostro y una historia.
Pero en esta hora no existe el cansancio: Los faroles, a miles,
están a disposición del que se detiene a encender un fósforo.
La llamita se apaga sobre el rostro de la mujer
que me ha pedido lumbre. Se apaga por el viento
y la mujer, desilusionada, me pide otra vez fuego
y se vuelva a apagar: la mujer ríe ahora, sumisa.
Aquí podemos hablar en voz alta y gritar,
porque nadie nos oye. Levantamos la vista
a las muchas ventanas – ojos que duermen apagados –
y esperamos. La mujer encoge los hombros
y se lamenta por haber perdido el chal de colores
que le servía de estufa en la noche. Pero basta apoyarse
contra la esquina y el viento es sólo un soplo.
Sobre el cansado asfalto ya hay una colilla.
Este chal lo trajeron de Río, pero dice la mujer
que se alegra de haberlo perdido, pues me ha encontrado a mí.
Si el chal llegó de Río, atravesó la noche
sobre el océano iluminado por la luz del gran transatlántico.
Noches de viento claro. Era el regalo de un marinero.
Ya no está el marinero. La mujer me susurra
que si subo con ella, me enseñará el retrato,
rizado y bronceado. Navegaba sobre sucios barcos
y limpiaba las m áquinas; pero yo soy más guapo.
Sobre el asfalto ya hay ahora dos colillas. Miramos hacia arriba:
la ventana de allí, en lo alto – me dice la mujer – es la nuestra.
Pero arriba no hay estufa. Por la noche, los barcos perdidos
tienen muy pocas luces o sólo las estrellas.
Cogidos del brazo cruzamos la calle, jugando a calentarnos.

PRAGA

He vuelto de mi viaje a Praga y Budapest. Días maravillosos, hermosas ciudades y recuerdos que espero que me sirvan para lidiar con el tedio y la rutina que me aguardan en la vuelta al trabajo. De las trescientas fotografías que hemos hecho podría poner la de algún monumento o paisaje de los que hemos disfrutado estos días, pero me quedo con esta instantánea que nos hizo Mª Angeles a mi hijo Guillermo y a mí, en pleno compadreo y risas por las calles de Praga. De lo que hablábamos, me lo guardo.

WISLAWA SZYMBORSKA

Wislawa Szymborska, escritora polaca nacida en 1923, fue Premio Nobel de literatura en 1996. Muy pocos lo saben. Sin embargo, estamos ante una de las más grandes poetas que ha dado la Historia. No habrá publicado más de una docena de libros, todos ellos repletos de poemas de fácil lectura con una aparente sencillez en las formas, que en cambio nos adentran sin que nos demos cuenta en profundas reflexiones y mensajes. A todo ello contribuye su fina ironía y una falsa ingenuidad en los planteamientos. Muchas cosas de las que nos cuenta, en otras manos y otras plumas serían un verdadero tostón, un ladrillo que abundaría en el tópico de que la poesía en muchas casos es aburrida y de difícil deglución. No es el caso. Szymborska es de esas personas que ven más allá, de esos invitados que se situan a cierta distancia, aunque estén en el centro de la fiesta. Os recomiendo su antologia "Paisaje con grano de arena", publicado por Círculo de lectores. Sus últimos libros en castellano, como "Instante"(2005), son publicados en España por la editorial Igitur, y los podéis conseguir en cualquier librería

DEL MONTÓN

Soy la que soy,
casualidad inconcebible
como todas las casualidades.
Otros antepasados
podrían haber sido los míos
y yo habría abandonado
otro nido,
o me habría arrastrado cubierta de escamas
de debajo de algún árbol.
En el vestuario de la naturaleza
hay muchos trajes.
Traje de araña, de gaviota, de ratón de monte.
Cada uno, como hecho a medida,
se lleva dócilmente
hasta que se hace tiras.
Yo tampoco he elegido,
pero no me quejo.
Pude haber sido alguien
mucho menos personal.
Parte de un banco de peces, de un hormiguero, de un enjambre,
partícula del paisaje sacudido por el viento.
Alguien mucho menos feliz
criado para un abrigo de pieles
o para una mesa navideña,
algo que se mueve bajo un cristal de microscopio.
Árbol clavado en la tierra,
al que se aproxima un incendio.
Hierba arrollada
por el correr de incomprensibles sucesos.
Un tipo de mala estrella
que para algunos brilla.
¿Y si despertara miedo en la gente,
o solo asco,
o sólo compasión?
¿Y si hubiera nacido no en la tribu debida
y se cerraran ante mí los caminos?
El destino hasta ahora ,
ha sido benévolo conmigo.
Pudo no haberme sido dado
recordar buenos momentos.
Se me pudo haber privado
de la tendencia a comparar.
Pude haber sido yo misma, pero sin que me sorprendiera,
lo que habría significado
ser alguien totalmente diferente.

EL ANIMAL MAS BELLO DEL MUNDO (BLUE EYES)

Sirva este pequeño vídeo como homenaje al viejo Paul, que atraviesa malos momentos, y a mi mujer, Mª Angeles, que siempre estuvo enamorada de él. Yo sólo fui su segunda opción.