EL GUETO DE GAZA

Este artículo sobre el brutal bombardeo israelí en la franja de Gaza y que ha causado más de 360 muertos, muchos de ellos población civil, fue publicado ayer por Rafael Torres en el diario Levante EMV. Lo reproduzco y suscribo literalmente. Es duro, pero las fotos de niños muertos en el bombardeo lo son más.

Salvando las distancias, que tampoco son tantas lamentablemente, la natura­­leza y la situación de la Franja de Gaza se asemejan a las de los guetos judíos que los nazis del III Reich implantaron, sobre to­do, en las grandes ciudades polacas. Incluso esos cohetes artesanales y esos subfusiles que los de Hamás enfrentan a la poderosísima máquina militar israe­lí evocan el armamento de fortuna que los habitantes del gueto de Varsovia emplearon en su desesperada insurrección de la primavera de 1943. Las distancias entre aquellos terroríficos sucesos aledaños a la Solución Final y estos que hoy vuelven a turbar las conciencias son, desde luego, muchas, pero no tantas como para que en esas conciencias no prenda una escalofriante sensación de déjà vu.Encerrados, hacinados, empobrecidos, controlados, despojados de los bienes necesarios para la satisfacción de las necesidades básicas (alimentos, combustible, medicinas...), amenazados continuamente por una fuerza militar apabullante, los habitantes de los territorios llamados de la Autoridad Palestina reviven parecida angustia e impotencia a las que sintieron las miles de familias e individuos en aquellos guetos infamantes. El desprecio por la vida, la brutalización de los civiles, el culto a la fuerza que exhibe el pueblo dominador, el ejército dominador e invasor más exactamente, son también similares. Pero lo más parecido de to­do, lo que más liga a un gueto con otro, es la pasividad con que la comunidad internacional asiste a la masacre.Mucho se ha hablado y escri­to sobre la psicología del comportamiento israelí respecto al pueblo palestino, el maltratado que maltrata, y puede que, en efecto, algo de eso haya. Lo que es seguro, sin embargo, es que Gaza resucita la figura inhuma­na, infernal, del gueto.

JOHNNY AND MARY

Johnny siempre esta dando vueltas
Intentando encontrar seguridad
Necesita que todo el mundo confirme
Que no está solo
Mary cuenta las paredes
Sabe que él se cansará rápido
Johnny piensa que el mundo estaría en lo cierto
Si pudieran comprarle la verdad
Mary dice que cambia de opinión más que una mujer
Pero le hace la cama
Incluso cuando la oportunidad es escasa
Johnny dice que está deseoso de aprender
Cuando decide que es un tonto
Johnny dice que viviria en cualquier sitio
Cuando tenga tiempo para ello
Mary se peina el pelo
Dice que debería estar acostumbrada
Mary siempre apuesta sobre seguro
Nunca sabe lo que pensar
Dice que él sigue actuando
Como si le estuviesen descubriendo
Asustado de que le cojan
Sin una segunda opinión
Corriendo por ahí
Johnny piensa que está desperdiciando el aliento
Intentado hacer que ella le comprenda
Mary dice que le falta una verdadera sensación de proporción
Por lo que se peina el pelo
Sabe que él se cansará rápido

ROBERT PALMER (1949-2003)

IRVING LAYTON (1912-2006)

En los años ochenta, publicado por la editorial Hiperión y traducido por Salustiano Masó, apareció un libro titulado Poemas de amor, de un tal Irving Layton, que cayó en mis manos en la Biblioteca Municipal y que devoré con avidez. Nunca había leído hasta entonces una poesía tan descarnadamente erótica y sensual, irónica, tierna y con tan reconfortante descaro. Años después, como si los eslabones de la vida se diesen sentido uno a otro, descubrí que Layton era uno de los maestros de Leonard Cohen, quien le ha dedicado poemas y canciones. Hasta Ana Belén, en un disco de los noventa, nombra a este poeta en una de sus canciones. En castellano hay muy poco traducido de él, pero el libro que os he mencionado aún puede conseguirse y os aseguro que pasaréis un buen rato, además de tener aseguradas unas buenas risas. Puede parecer exagerado, pero a pesar de haber leído poco más de Irving Layton, fue en ese libro donde encontré el tono que quería dar a mi escritura. Aquí os dejo un poema.

LA BOCA PERFECTA

Nunca, lo juro,

en ninguno de mis viajes

vi labios tan perfectamente definidos

tan flexibles, tan suaves,cuya curva me

enloqueciera,

como lo hacía la redondez de su barbilla.

Escúchenme todos:

noches enteras no pude dormir

por pensar en su boca perfecta

y en plena luz del día

podía mirar fijamente los suaves y rellenos labios

como un hombre ciego

a quien recién se le ha concedido la vista

Si pudiera cumplírseme un último deseo

pediría ver una vez más

el orificio carmín

que me mantuvo esclavo durante tanto tiempo,

perdonaría todo; todo,

las mentiras, insolencias y engaños

de labios tan perfectos y hermosos.

Y observar una vez más los pétalos rosas

abriéndose ante mi hombría

para destilar el familiar perfume,

provocando que mi cuerpo se retuerza con placer

mientras ella lleva el esperma en su impecable boca,

el espasmo final

volviéndose mi temblor postrero.

SERENO

Nueva petición para la sección RADIO-MOÑAS. Esta vez nos llega desde Valencia y nos la hace nuestro amigo (cómo suena esto a los discos dedicados de la radio de nuestra infancia en el programa Cada canción un recuerdo)Fran Garcia, escritor, cantante y lider del magnífico grupo valenciano de rock "La Gran Esperanza Blanca". Fran, además de todo eso, es uno de los más grandes coleccionistas de cromos de fútbol del mundo, y por supuesto, uno de los expertos más prestigiosos de Bob Dylan en España y parte, sólo parte, de Francia, Andorra y Portugal. Fran nos pide la canción Sereno del cantante italiano Drupi y nos cuenta una anécdota crucial en su vida. Un verano le pidió a su madre que le comprase el disco de Drupi, y que si no lo encontraba, le trajera el de Huracán de Bob Dylan. Por suerte, su madre no encontró en ningún establecimiento típico de la ciudad de Valencia de la época (Lanas Aragón, Ademar, Hogar Complet y,cómo no, Viuda de Miguel roca) el disco del sempiterno cantante italiano, convirtiéndose así la mamá, sin saberlo, en la gran culpable de que nuestro Fran se convirtiese hoy en lo que es: un autor de buenísimas canciones propias y, según los entendidos, de las mejores versiones de Dylan que se han hecho en castellano. Y yo me pregunto, ¿qué hubiera pasado si la mamá de Fran llega a encontrar el disco de Drupi? ¿Hubiera nacido un nuevo Camilo Sesto? ¿Se hubiera anticipado en el tiempo el fenómeno King Africa? Bueno, dejemos las elucubraciones. Aquí, para él, la canción de Drupi. Un saludo.

FEOS (4)

En el blog CAUDAL DE POETICAS, han colgado un relato de mi libro FEOS, titulado, precisamente, Feo, y que fue un poco el germen de todas las historias que cuenta el libro. El relato está puesto en el blog en dos entradas, de las que os dejo aquí abajo los enlaces. Recordad que se presentará en enero, pasada la Navidad, y que os espero. Será un festival del amor y del humor.

http://caudaldepoeticas.blogspot.com/2008/12/rafael-camarasa-feos.html

http://caudaldepoeticas.blogspot.com/

SEÑORITA

Mi clase en 5º de EGB

Hace lustros que no veo a mi querida señorita Paula. Me acariciaba imaginándola desnuda frente al encerado. A la derecha, el mapa de España. A la izquierda, el de un mundo que ya no existe. Y ella pronunciando palabras en un inglés primitivo: “boy, house, windows”. Si alguna vez lee estas líneas, pensará que soy un depravado. Ayer por lo que hacía. Hoy porque lo escribo. Acaso le reconforte saber que, además del sexo, estaba enamorado de ella. Que no pasan los años por los pezones que aún beso en mi cabeza.

(Cromos, 2007)

Editorial Denes

AIRE

Siguiendo con nuestra sección RADIO-MOÑAS, dedicada a las canciones, a un tiempo, más horteras y entrañables del universo, cuelgo aquí el tema Aire del ínclito Pedro Marín, aquel bizco impenitente que, no satisfecho con hacernos bailar con nuestros peinados raya al medio, nuestros pantalones de pinzas y vuestras blusas con hombreras, ahora saca el tema en una versión actualizada, pero no por eso menos bizarra. Este tema va dedicado, porque ella me lo recordó, a la gran Teresita de Benicalap, y como no, a Noelia, la sabia de Canals. Como dijo el gran Leonard Cohen (¿como me atrevo a nombrar al dios Cohen en una sección como ésta?), bailemos hasta que el amor muera.

LA CICATRIZ

Escribo poemas de amor anónimos
que deslizo por debajo de las puertas:
en el sueño soy el botones de un decrépito hotel;
un tipo oscuro y eficiente.

Un rostro que desde el fondo del ascensor sonríe
como un perro de porcelana;
uno de esos hombres uniformados
que nadie ve pero que todos miran
y que a menudo piensa que si tuviese
una horrible cicatriz en su palma,
ningún cliente se daría cuenta
al dejar en ella la propina.

De pie en un vestíbulo barroco,
esperando la llegada de nuevos huéspedes,
imagino citas que no tendré nunca
con mujeres que están de paso,
a las que he enviado en secreto
una de mis notas sin firma
y que me gusta creer que por mí
variarán sus planes de viaje.

Algunas veces por los pasillos
enmoquetados de un intenso rojo,
de regreso a recepción,
después de llevar las maletas a alguien,
extiendo la mano y acaricio
la turbia cicatriz que no existe,
y dejo que un escalofrío
que me resulta familiar en el sueño
me invada como un resplandor que entra
de la calle en plena noche
y bate la habitación oscura
antes de desvanecerse.

Es la ilusión absurda de que ella
al indicarme en el ascensor el piso
se detenga un segundo en mis ojos
y le conceda a mi cara facciones.

No es más que la vieja fantasía
de que ella se fije en mi mano
y, con una expresión que delate
que sabe leer en sus rayas,
me pida que le cuente la historia
de la cicatriz imaginaria.

(Cabos sueltos, 2003)

RADIO-MOÑAS

A partir de hoy se inaugura una sección de canciones moñas. ¿Qué es una canción moña? Es una de esas canciones que no pasarán a la historia de la música, pero que por razones nostálgicas, personales, o porque nos transportan a una época y un tiempo que se echa de menos, nos gusta. Sí. Una canción moña es una de esas que nos da vergüenza reconocer que forma parte de la banda sonora de nuesta vida. Una de esas músicas que, sacadas a colación en un corrillo de seguidores de Bob Dylan, Rolling Stones o cualquier otro músico sagrado, nos haría correr el riesgo de ser tiroteados. ¿Quién se atrevería a decir en medio de una conversación donde el experto de turno hace referencia al riff de guitarra (cosa que no sé qué es) que hizo Jimmy Hendryx en su actuación de Woodstock en 1969, justo en el minuto 65 con 20 segundos, que a él le gustaba Miguel Bosé cantando Don diablo? Sí. Las canciones moñas son necesarias. Aunque sólo sea para diferenciar por contraste las que no lo son. Todos amamos algunas canciones de ese estilo, como todos, aunque lo neguemos, adorábamos a Karate Kid. Dar cera, pulir cera. Dar cera, pulir cera. Yo inauguro esta sección con la canción What,s in a kiss de Gilbert O,Sullivan. Cómo me gustaba esta canción. Y lo digo bien fuerte. Me retrotrae a mis primero noviazgos, a un tiempo de dulce empanamiento mental. Se aceptan sugerencias. Todo aquel que tenga una canción moña y quiera verla en el blog no tiene mas que decírmelo, contando las razones de esa devoción. Que le recuerda a una antigua novia o novio, a su primer polvo en el coche.., qué se yo. Con paciencia, todas tendrán su correspondiente entrada en el blog.

LA CIUDAD SIN MAR (2)

EN LOS DESIERTOS

Veo tu cuerpo moverse entre la multitud. En unos grandes almacenes, esquivas con habilidad maniquíes inexpresivos, mientras miras precios acabados en nueve en las mangas de sus chaquetas. Por fin, te detienes frente a un montón de ropa importada de algún país remoto y metes tus manos en él como si buscaras el secreto de la vida. Y te pareces a esa niña saharaui que hoy he visto en el periódico, intentando sacar, con una lata de aceite y una cuerda, agua de un agujero.

FEOS (3)

En el Blog de Viktor Gómez ha aparecido la primera reseña de mi libro de relatos FEOS. Además, aparecen transcritos varios cuentos. Aquí os dejo el enlace por si os interesa. Como os dije, el libro ya está a la venta y se presentará en enero, pasada la Navidad de El Corte Inglés. Un saludo.

http://viktorgomez.blogspot.com/

JOAN BAUTISTA HUMET

Hoy ha fallecido a los 56 años Joan Bautista Humet. Un cantautor que no tuvo la repercusión de otros de su época, pero que a mí siempre me pareció muy interesante. Nacido en Navarrés, desarrolló su carrera en Barcelona y fue por los ochenta cuando conoció las mieles del éxito. Aunque su canción más conocida fue Clara, a mí me siguen emocionado canciones como ésta, titulada A mi adolescencia. Aún conservo la cinta de cassette donde estaba incluída esta canción, junto a la melancólica Otoño en Navarrés. El disco se titula Amor de aficionado. Muy pocas canciones han retratado tan bien la adolescencia perdida. Hubo un tiempo en que no podía escucharla porque me traía un montón de recuerdos, y el aroma de un tiempo que no volverá. Precisa y preciosa. Lástima que Joan no haya sido reconocido en vida como se debía. La prueba de ello es que dejó la música, y para sobrevivir tuvo que montar un negocio de telemarketing. El agua y el aceite. El cielo y la tierra. Sirvan estas palabras de sincero homenaje a un músico al que seguí de cerca.